E.T.V.A.

Der Schrank

Heute waren Anna und ich wieder im Uhrwerk.

Es fühlt sich noch seltsam an, den Ort so zu nennen.

Aber es funktioniert.

Beim Frühstück fragte Vater, was wir nachher machen wollten.

Anna sah mich nur kurz an und sagte:

Vater hob nicht einmal den Kopf.

Genau so sollte es sein.

Später machten wir uns auf den Weg.

Der Raum wirkt inzwischen kleiner als beim ersten Mal.

Vielleicht, weil ich jetzt weiß, was alles hinein soll.

Der Tisch steht bereits dort.

Zwei Stühle ebenfalls.

Anna meint, wir sollten noch einen dritten dazustellen.

Ich habe ihr gesagt, dass niemand mitkommen wird.

Sie hat nur gelächelt.

An der gegenüberliegenden Wand habe ich heute erneut Maß genommen.

Dort soll der Schrank stehen.

Nicht irgendein Schrank.

Ein großer.

So breit, dass man zuerst nur an Aufbewahrung denkt.

Im Inneren möchte ich sechs Bereiche voneinander trennen.

Jeder bekommt seine eigene Aufgabe.

Keiner soll sich öffnen lassen, bevor man verstanden hat, was davor geschehen muss.

Anna fragte, warum es gerade sechs sein müssen.

Ich konnte ihr darauf keine richtige Antwort geben.

Vielleicht, weil sechs genug sind, um etwas zu verbergen.

Aber nicht so viele, dass man den Überblick verliert.

Noch wichtiger ist etwas anderes.

Der Schrank soll mehr können, als man ihm von außen ansieht.

Heute habe ich die Rückwand betrachtet.

Lange.

Sehr lange.

Ich glaube, dort ist Platz für etwas, das niemand erwarten wird.

Ich habe Anna noch nichts davon erzählt.

Noch nicht.

Die zerrissene Zeichnung

Als ich heute Morgen in die Werkstatt kam, lag mein Bauplan auf dem Boden.

Jemand hatte ihn in Stücke gerissen.

Vater war früher als gewöhnlich aufgestanden. Ob er es gewesen ist, weiß ich nicht.

Zum Glück konnte ich alle neun Teile aufheben. Die Maße stehen noch darauf, und auch die feinen Linien, die ich an den Fächern gezogen habe.

Anna meinte, es sei nicht alles verloren.

Sie hat recht. Ich werde den Plan wieder zusammensetzen. Kein einziges Teil darf fehlen.

Annas Nachricht

Heute hat Anna mir einen Brief zugesteckt.

Ich konnte ihn nicht lesen. Jedenfalls nicht so, wie er geschrieben war.

Als ich sie danach fragte, deutete sie nur auf die kleine Messingscheibe, die sie mir zusammen mit den zerrissenen Zeichnungen zurückgegeben hatte.

Wir hatten die Scheibe vor Jahren gemeinsam gebaut. Der äußere Ring bleibt stehen, der innere lässt sich drehen.

Auf dem Brief standen sieben Worte. Daneben Annas vertraute Handschrift.

Vaters Entscheidung

Anna hatte mich gewarnt.

Trotzdem war ich nicht auf das vorbereitet, was mich zu Hause erwartete.

Vater saß am Küchentisch. Vor ihm lag die Zeichnung meines Schranks.

Daneben hatte er einige Messingräder aus meiner Werkstatt gelegt.

Ich versuchte es ihm zu erklären. Die Fächer. Die Mechanik. Wie eines in das andere greifen würde.

Er hörte kaum zu.

Ich sagte, dass ich nicht aufhören werde.

Da nahm Vater meinen Werkzeugkasten, ging zur Werkstatt und schloss die Tür ab.

Anna stand oben auf der Treppe. Sie hatte alles gehört.

Als ich an ihr vorbeiging, nahm sie kurz meine Hand.

Niemand sagte mehr ein Wort.

Später holte ich die Zeichnungen, die Vater nicht gefunden hatte, aus meinem Zimmer. Ich legte sie zu meinen wenigen Werkzeugen und dem Notizbuch.

Ich weiß jetzt, wohin ich gehen werde.

Zum ersten Mal ist mein besonderer Ort nicht nur der Platz, an dem ich bauen möchte.

Vielleicht kann er auch der Ort sein, an dem ich bleiben darf.

Annas heimlicher Besuch

Ich habe die letzte Nacht zum ersten Mal ganz allein an meinem besonderen Ort verbracht.

Es war kalt, und ich bin bei jedem Knacken des Holzes aufgewacht. Trotzdem wollte ich nicht zurück.

Anna hat versprochen, mich zu besuchen. Doch seit Vater meine Zeichnung entdeckt hat, muss auch sie vorsichtig sein.

Sie hat die Gewohnheiten der Familie in kleinen Notizen gesammelt. Nichts davon sieht auf den ersten Blick verdächtig aus.

Auf einem anderen Zettel steht, dass sie neunzig Minuten braucht: für Hinweg, Besuch und Rückweg. Dabei darf niemand im Haus ihre Abwesenheit bemerken.

Wenn ich ihre Notizen richtig lese, gibt es nur eine einzige Gelegenheit.